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Eigentlich hatte ich überhaupt keine Lust gehabt hinzugehen. 30 Jahre Konfirmation – was hatte ich dort zu suchen? Dort unter all den anderen, jetzt Mitte 40, die ich zum größten Teil das letzte Mal in der Kirche gesehen hatte, ich wie gefangen in meinem weißen Konfirmandenkleid, sie selbst ebenfalls in unbequemen weißen Kleidern oder dunklen Anzügen, ein vollkommen ungewohntes Bild, denn meistens liefen wir natürlich in Jeans und Parka herum. Ich kannte nicht einmal mehr die Namen der Mitkonfirmanden, die jetzt zur 30-Jahres Feier eingeladen hatten, und auch die meisten anderen Namen waren mir entfallen. Nach der Konfirmation hatte ich kaum noch Kontakt mit einem von ihnen gehabt; zumal meine Eltern kurz darauf umgezogen waren. Mit der Kirche hatte ich ohnehin nie viel zu tun gehabt; nur war ich formal immer noch Mitglied, so wie damals, als eine Art Zwangsmitgliedschaft.

Auch die Konfirmation war für mich eigentlich nur etwas gewesen, was es mir möglich gemacht hatte, endlich den neuen Radiorecorder zu kaufen, wegen der ganzen Geldgeschenke aus Verwandtschaft und Bekanntschaft, und ansonsten hatte es einen freien Tag in der Schule bedeutet, nach der überaus steifen und langweiligen Feier am Sonntag. Daran wollte ich nicht unbedingt erinnert werden. Trotzdem schaffte ich es nicht, die Einladung gleich wegzuwerfen, wie ich das im Grunde gewollt hatte. Wenn man 45 ist wie ich, also eine reife Frau, dann beginnt man auf einmal, das Leben mit ganz anderen Augen zu sehen. Rückblicke werden nicht mehr als unnötige Sentimentalität abgetan, sondern gehören zum Alltag dazu. Reife Frauen denken sehr oft an die Zeiten, in denen sie noch jünger waren. Nicht unbedingt immer mit Wehmut. Denn gerade reife Frauen erkennen den Wert der Lebenserfahrung, den man mit über 40 erworben hat. Sie ist mindestens ebenso viel wert wie jugendlich straffes Aussehen, von dem reife Frauen nichts mehr zurückbehalten haben.

Es mag natürlich auch sein, dass wir reife Frauen ab 40 uns unser Alter ein bisschen schönreden und nur deshalb auf unsere Lebenserfahrung pochen, weil wir sonst nicht mehr viel zu bieten haben. In den Spiegel zu schauen, ist ab 40 keine Freude mehr. Natürlich, auch reife Damen bekommen es noch oft zu hören, dass sie ja noch richtig gut aussehen. Die Betonung liegt dabei allerdings auf „noch“, und im Zweifel wird sogar noch der Nebensatz angehängt „für Ihr/dein Alter“. Ja, für mein Alter, also für über 40, sah ich sicherlich noch gut aus. Trotzdem konnte ich mit all den jüngeren Frauen nicht mithalten. So hatte das wenigstens mein Mann gesehen und hatte sich anderthalb Jahre zuvor mit einer Mitte 30-Jährigen aus dem Staub gemacht. Wenn es wenigstens ein Teenie gewesen wäre, meine Nachfolgerin bei meinem Mann, der demnächst mein Ex-Mann sein würde; sobald die Scheidung durch war. Dann hätte ich mir einreden können, dass er einfach nur auf extrem junge Mädchen steht.

Ich bin normalerweise nicht leicht aus der Ruhe zu bringen, aber wenn der Chef meines Mannes mit seiner Frau zu einem „informellen“ Abendessen bei uns vorbeikommt, dann bin ich doch ein Nervenbündel. Mein Mann hatte es mir eingeschärft, wie sehr es darauf ankam, dass wir beide einen guten Eindruck machten, um seine Chancen bei der jährlichen Beförderungsrunde zu verbessern, aber das hätte ich mir natürlich auch ohne seinen eindringlichen Hinweis denken können. Selbst ohne die bevorstehende Auswahl für eine Beförderung hätte ich mir die größte Mühe gegeben, alles perfekt über die Bühne gehen zu lassen. Nachdem jedoch von dieser Auswahl so viel abhing, kam es nur umso mehr darauf an. Vier Jahre lang war mein Mann nun schon übergangen worden. Er hatte noch immer seine alte Position, während andere, die mit ihm zusammen angefangen hatten, zum Teil bereits im oberen Management gelandet waren. Er fühlte sich sehr zurückgesetzt, und ich merkte ja, wie sehr ihm das zu schaffen machte. Außerdem stand in diesem Jahr auch noch ein ganz besonderer Schatz an Beförderung an – der Leiter der örtlichen Filiale in der Nachbarstadt wollte sich zur Ruhe setzen, und ein Nachfolger wurde gesucht.

Diesen Job wollte mein Mann unbedingt haben. Das würde zwar bedeuten, er musste jeden Tag fast 20 Kilometer zur Arbeit fahren, was ihn insgesamt mehr als eine Stunde kosten würde, aber dort meinte er sich endlich einmal beweisen zu können. Dies mal ganz davon abgesehen, dass es ihn auch reizte, einmal ohne die ständige Aufsicht der oberen Etage selbstständig arbeiten zu können. Ich konnte es mir lebhaft vorstellen, was passieren würde, wenn es dieses Jahr mit der Beförderung auch wieder nicht klappte, wenn er diese Stelle nicht bekam. Dann war schlechte Laune hoch drei angesagt. Mein Mann hat es noch nie geschafft, Beruf und Familienleben zu trennen; er hat immer alles, was er an Belastung im Beruf zu ertragen hatte, zu uns nachhause gebracht und wir mussten alle darunter leiden. Es kam also wirklich darauf an, dass dieses Jahr endlich mal alles gut ging. Ich konnte es mir zwar wirklich nicht vorstellen, dass eine Beförderung davon abhängen sollte, ob die Ehefrau des zu Befördernden ein gutes Abendessen kochte – aber an mir sollte es jedenfalls nicht liegen. Ich würde alles tun, um dieses Abendessen zu einem vollen Erfolg werden zu lassen.

Der erste Schritt dafür war, unsere Töchter für diesen Abend bei meiner Schwester unterzubringen. Chefs legen zwar Wert auf ein geordnetes Familienleben; ich konnte es mir jedoch nicht vorstellen, dass zwei pubertierende Teen Girls im besten Schmollalter mit Piercings, gefärbten Haaren und allem, was so dazu gehört, den Beifall des Vorgesetzten meines Mannes finden würden. Nein, die beiden waren besser aus dem Weg. Das Essen hatte ich schon Wochen vorher geplant. Mein Mann hatte vorgeschlagen, alles von einem Catering Service kommen zu lassen, aber das war mir erstens zu teuer und zweitens ging es gegen meine Ehre als Hausfrau. Wenn ich 20 Personen hätte bekochen müssen, hätte ich mir das sicherlich nochmals überlegt, aber ein feines Abendessen für vier würde ich schon noch fertig bringen; das ist für Hausfrauen eine ihrer leichtesten Übungen. Es war auch schon am Vortag des großen Ereignisses alles eingekauft und soweit wie möglich vorbereitet. Nun blieb nur noch ein Problem. Mein Mann hatte mich sehr wenig dezent und in meinen Augen sogar beinahe beleidigend direkt darauf aufmerksam gemacht, dass reife Frauen über 40 wie ich sich mit ihrem Aussehen ganz besondere Mühe geben müssen, um noch Eindruck schinden zu können.

Sie kam sich total hilflos vor. Alles, was mit dem offiziell gemeinsam benutzten Auto zusammenhing, das aber im wesentlichen nur er fuhr, darum hatte sich immer ihr Mann gekümmert. Sie wusste gerade mal, wie man tankt. Schon eine Ölstandprüfung oder ein Reifenwechsel überstiegen ihre Fähigkeiten. Aber seit ihr Mann ihr vor ein paar Wochen erklärt hatte, er liebe eine andere, und kurz darauf ausgezogen war, musste sie sich um alles selbst kümmern. Und vor allem brauchte sie ein Auto, denn sie hatten sich vor ein paar Jahren ein Häuschen am Stadtrand gekauft. Selbst der Einkauf von Lebensmitteln war zu Fuß kaum machbar. Und wenn das Auto auch offiziell ihnen beiden gehört hatte – natürlich hatte er es mitgenommen und behauptet, er brauche es schließlich dringender. Dabei wohnte er jetzt bei seiner neuen Freundin mitten in der Stadt, und sie war hier am A… der Welt gestrandet. Was sie am meisten ärgerte war, dass seine neue Freundin nicht einmal jünger und hübscher war als sie, die sich mit ihren 46 Jahren noch recht gut gehalten hatte. Nein, „die Neue“ war so alt wie ihr Mann, also bereits 52, und sie sah überhaupt nicht wie eine gepflegte 50erin aus; zumindest von weitem hätte man sie schon für eine Oma von 60 halten können. Und wegen so einer alten Schlampe hatte ihr Mann sie verlassen, nach über 20 Jahren Ehe! Wie sollte sie denn jetzt zurechtkommen, ohne einen Mann? Sie war mit so vielem überfordert.

Es war schon schlimm genug, den ganzen Tag alleine zu sein, wo sie doch außer Hausfrau sein nichts gelernt hatte, und das zählte nirgendwo viel, sodass sie bisher auch noch keine Arbeit gefunden hatte. Aber jetzt war sie auch noch selbst für Dinge zuständig, von denen sie keine Ahnung hatte. Einen Gebrauchtwagen kaufen – wie sollte sie das denn anfangen? Ganz großzügig hatte ihr Mann ihr erklärt, sie dürfe sich einen Gebrauchten bis etwa 6.000 Euro zulegen und das vom gemeinsamen Konto bezahlen. Das war doch sowieso zum Teil ihr Geld! So hatte es jedenfalls früher immer geheißen, doch momentan benahm sich ihr Mann so, als sei alles ausschließlich sein Geld. Sie hatte keinen Mann mehr, sie hatte keinen Job, sie würde bald finanzielle Schwierigkeiten haben, das war bereits absehbar, und sie fand sich im Leben alleine einfach nicht zurecht. Ihre Anwältin – ja, über Scheidung war längst geredet worden – hatte ihr geraten, sich das mit dem Gebrauchtwagen schriftlich geben zu lassen und den auch gleich zu kaufen. „Was man hat, das hat man„, hatte sie gesagt. Von ihrer Anwältin stammte auch der Tipp mit diesem Gebrauchtwagenhändler, in dessen Hof sie jetzt herumstand wie bestellt und nicht abgeholt. Es sei der Seriöseste in der ganzen Stadt, hatte die Anwältin behauptet. Offensichtlich hatte hier aber niemand Interesse, daran, Geschäfte zu machen; sie stand inmitten von Fahrzeugen, und keiner kümmerte sich um sie.

Endlich kam ein junger Mann auf sie zu. Er trug einen blauen Overall, mit Öl verschmiert – sofort dachte sie, typisch Hausfrau, daran, wie man diese Ölflecken wohl wieder herauswaschen könnte – und hatte auch ein paar Ölflecken im Gesicht. Seine Hände waren beinahe schwarz und überhaupt nicht sauber. Normalerweise hätte sie mit ihrem echten typisch hausfraulichen Sauberkeitsfimmel, die gerade vorhin noch geduscht hatte, verächtlich auf solch schmutzige Hände schauen müssen. Aber irgendetwas faszinierte sie daran. In Gedanken sah sie auf einmal ganz unerwartet sich selbst, ihr reifer Körper nackt, und neben ihr der junge Mann im Overall, der sie mit diesen schmutzigen Händen streichelte und überall schwarze Streifen auf ihrer etwas welken Haut hinterließ. Sie erschauerte in einer ihr völlig unbekannten Empfindung. Der Körper ihres Mannes hatte sie nie so erregt wie diese Hände mit den kurz geschnittenen Nägeln, wo Öl und Schmiere sich überall eingebrannt hatten, unter den kurzen Fingernägeln, in jeder Hautrille. Bestimmt bekam er diese Hände gar nicht mehr sauber. Oder ob der Saft, der manchmal, ganz selten, aus ihr heraus tropfte, wenn sie wirklich geil war, die Schmiere wieder abbekam?